12. La chiave del potere: impersonificazioni vibrazionali

mercoledì 14 dicembre 2011
Un tempo, gli antichi scia­ma­ni si ri­ve­sti­va­no con le pel­li degli a­ni­ma­li per in­ca­na­la­re la for­za e le qua­li­tà dell’a­ni­ma­le scel­to. In se­gui­to, gli an­ti­chi sa­cer­do­ti ― come quelli e­gi­zi ― si i­den­ti­fi­ca­va­no nei lo­ro dèi, as­su­men­do­ne le for­me di­vi­ne e in­ca­na­lan­do il po­te­re delle di­vi­nità.
Ai nostri giorni, i ma­ghi mo­der­ni u­ti­liz­za­no i va­ri a­spet­ti dell’e­ner­gia vi­bran­te, quell’e­ner­gia che co­sti­tui­sce il con­scio col­let­ti­vo, l’in­sie­me delle vi­bra­zio­ni ce­re­bra­li degli in­di­vi­dui. Ta­li vi­bra­zio­ni so­no ri­par­ti­bi­li per set­to­ri di spe­ci­fi­ci­tà, cioè per trat­ti di­stin­ti­vi ri­guar­dan­ti le ca­rat­te­ria­li­tà u­mane.
Ogni caratterialità u­man­a ― set­to­re di spe­ci­fi­ci­tà ― si ma­ni­fe­sta co­me uno sta­to dell’es­se­re, rap­por­ta­bi­le al sin­go­lo in­di­vi­duo. Il ma­go è in gra­do di im­per­so­ni­fi­ca­re di­ver­se ca­rat­te­ria­li­tà u­ma­ne e quin­di di a­gi­re, di vol­ta in vol­ta, sulle vi­bra­zio­ni ce­re­bra­li degli es­se­ri u­ma­ni, af­fin­ché que­sti ul­ti­mi si rap­por­ti­no ― sen­za es­ser­ne con­sa­pe­vo­li ― alle sue as­sun­zio­ni, cioè alle sue im­per­so­ni­fi­ca­zio­ni vi­bra­zio­nali.
Un esempio di di tali im­per­so­ni­fi­ca­zio­ni vie­ne qui pro­posto.
 
Il filosofo-pensatore
Il playboy fallito
 
 
Il boss
 

11. La nuova congrega delle streghe

domenica 11 dicembre 2011
La classica congrega delle stre­ghe era co­sti­tui­ta da do­di­ci stre­ghe, da un luo­go­te­nen­te, e da co­lui che im­per­so­na­va il dia­vo­lo. Ai no­stri gior­ni la nuo­va con­gre­ga è co­sti­tui­ta da un­di­ci stre­ghe (Don­ne Scar­lat­te), da due luo­go­te­nen­ti (Uo­mo Bian­co e Uo­mo Ne­ro), e da co­lui che im­per­so­na il dia­vo­lo (l’An­ti­cri­sto). Que­sta nuo­va vi­sio­ne della con­gre­ga ci in­di­ca una par­ti­co­la­re for­mu­la ma­gica.
Le undici Donne Scarlatte ven­go­no di­spo­ste in mo­do da for­ma­re un cer­chio as­sie­me all’Uo­mo Bian­co, all’Uo­mo Ne­ro, e all’An­ti­cri­sto. Le un­di­ci don­ne ven­go­no di­spo­ste alla di­stan­za di 20 gra­di cia­scu­na, e cia­scu­no dei due uo­mi­ni a 31 gra­di ri­spet­to la pri­ma e l’un­di­ce­si­ma sa­cer­do­tes­sa. Per­tan­to l’An­ti­cri­sto rap­pre­sen­ta un ar­co di 78 gra­di. In al­tre pa­ro­le, le stre­ghe rap­pre­sen­ta­no la ba­se cir­co­la­re del Tem­pio, i due luo­go­te­nen­ti le due Co­lon­ne (una bian­ca e una ne­ra) e il dia­vo­lo il Por­tale (rosso).
 
L’Anticristo (il diavolo)
 
 
 
Cinque delle undici Don­ne Scar­lat­te (le stre­ghe)
 
 
 
 
 
 
 
 
 

10. Ritorno a Santo Domingo

domenica 4 dicembre 2011
Durante la mattina ri­tor­nia­mo a San­to Do­min­go, poi­ché do­ve­vo chiu­de­re al­cu­ni af­fa­ri. Pren­dia­mo l’auto­stra­da e la per­cor­ria­mo a ve­lo­ci­tà so­ste­nu­ta; ad un cer­to mo­men­to ve­nia­mo fer­ma­ti dalla po­li­zia. Alla gui­da dell’auto­mez­zo il sot­to­scrit­to. Uno dei due po­li­ziot­ti mi chie­de di e­si­bi­re la pa­ten­te… pa­ten­te che non ho, da­to che mi era sta­ta ri­ti­ra­ta in I­ta­lia. Al po­li­ziot­to gli di­co che l’a­ve­vo di­men­ti­ca­ta nell’al­ber­go a Las Ter­re­nas e, co­me do­cu­men­to d’i­den­ti­fi­ca­zio­ne, gli pre­sen­to la fo­to­co­pia del mio pas­sa­por­to. Il po­li­ziot­to, tran­quil­la­men­te, mi di­ce che il lo­ro ri­ve­la­to­re di ve­lo­ci­tà se­gna­va 166 km/h su una stra­da il cui li­mi­te è di 100 km/h. Pren­de il tac­cui­no delle mul­te, ne com­pi­la una e mi di­ce che de­vo an­dar­la a pa­ga­re in ban­ca. Poi, cor­dial­men­te, mi sa­lu­ta e ― as­sie­me a Fran­cis e Ri­chard ― ri­pren­do il viag­gio.
Giunti a Santo Domingo va­do nella ban­ca in­di­ca­ta­mi dal po­li­ziot­to e con la mo­di­ca ci­fra di 1.000 pe­sos (circa 20 €) chiu­do l’in­te­ra fac­cen­da. Co­me vo­le­va­si di­mo­stra­re, ci tro­via­mo nella re­pub­bli­ca dei mi­ra­co­li… in I­ta­lia, una per­so­na che ven­ga col­ta con la pa­ten­te ri­ti­ra­ta e a quella ve­lo­ci­tà pas­sa tut­ta una se­rie di guai in­fi­niti.
 
Durante la sera decidia­mo di re­car­ci nel piú pre­sti­gio­so ca­si­nò di San­to Do­min­go. Il no­stro spi­ri­to go­liar­di­co ci ob­bli­ga ad in­fran­ge­re le re­go­le im­po­ste dalla so­cie­tà mo­der­na. Vo­gli­amo pre­sen­tar­ci sen­za gli a­bi­ti con­ven­zio­na­li, ma co­me fa­re per non es­se­re bloc­ca­ti all’en­tra­ta? La mia men­te dia­bo­li­ca e­la­bo­ra un pia­no per­fet­to: per non at­ti­ra­re l’at­ten­zio­ne su di noi dob­bia­mo in qual­che mo­do svia­re quella del per­so­na­le del ca­si­nò… dob­bia­mo mi­me­tiz­zar­ci. Al­lo­ra in­vi­tia­mo tre ra­gaz­ze di no­stra co­no­scen­za, che si pre­sen­ta­no ― bel­lis­si­me ― con un ab­bi­glia­men­to di clas­se, men­tre noi ― pri­vi di giac­ca e cra­vat­ta co­me da ri­to ― in­dos­sia­mo dei ve­sti­ti a dir po­co spor­ti­vi. Fran­cis, pe­rò, vuo­le stra­fa­re: ma­gliet­ta sen­za ma­ni­che, cal­zon­ci­ni cor­ti e cia­bat­te in­fra­di­to. So­no po­co con­vin­to che rie­sca a su­pe­ra­re i con­trol­li, ma co­mun­que ten­tia­mo lo stesso.
All’ingresso del casi­nò il per­so­na­le ― co­me ‘stor­di­to’ da qual­che stra­na in­flu­en­za ― ci las­cia pas­sa­re. Ci di­ri­gi­amo nella di­sco­te­ca in­ter­na e do­po qual­che ora an­dia­mo via. All’u­sci­ta uno dei con­trol­lo­ri, sbi­got­ti­to, guar­da Fran­cis e gli di­ce: «Ma tu non puoi sta­re qui, ve­sti­to co­sí!». E Fran­cis, ri­den­do, gli ri­spon­de: «In­fat­ti sto u­scen­do». Al­ché il con­trol­lo­re ― in un vi­si­bi­le sta­to di cri­si ― ri­ma­ne am­mu­to­lito.
 
La dimora segreta dell’Anticristo
 
 
 
 
 

9. Las Terrenas story

lunedì 21 novembre 2011
Las Terrenas è piccolo ag­gre­ga­to ur­ba­no che, fi­no a do­di­ci an­ni fa, era pri­vo di e­let­tri­ci­tà e di ac­qua. L’u­ni­ca ri­sor­sa e­co­no­mi­ca era la pe­sca. Il pri­mo in­se­dia­men­to stra­nie­ro av­ven­ne per o­pe­ra di un grup­po di fran­ce­si, poi giun­se­ro gli i­ta­lia­ni. Og­gi Las Ter­re­nas è una ri­den­te cit­ta­dina.
In ‘onore’ al primo inse­dia­men­to fran­ce­se de­di­co la can­zo­ne “Vi­ve la Fran­ce”, can­ta­ta da A­lei­ster Cro­wley agli i­ni­zi del ’900. Que­sta can­zo­ne la de­di­co con lo stes­so spi­ri­to go­liar­di­co di A­lei­ster Cro­wley. Con­si­glio di a­scol­tare at­ten­ta­men­te per po­ter va­lu­ta­re co­me il fa­mo­so ma­go ‘o­no­ra­va’ il po­po­lo fran­cese.
 

E ora siamo arrivati noi…
Musica extraterrestre: “La Spa­da Stel­lare”
 
 
Playa Bonita (Las Terrenas, ver­san­te oc­ci­den­ta­le)
 
 
Playa Bonita (palme)
 
 
 

8. Boca Chica e ritorno a Las Terrenas

giovedì 17 novembre 2011
Vicino a Santo Domingo si tro­va la ri­den­te cit­ta­di­na di Bo­ca Chi­ca che con­si­glio ai vec­chiet­ti dallo spi­ri­to ar­zil­lo. Lì tro­ve­re­te di tut­to e se a­ve­te dagli ot­tant’an­ni in su una ba­dan­te (in­di­ge­na del po­sto) sa­rà sem­pre pron­ta ad aiu­tar­vi per e­sau­di­re i vo­stri de­si­deri.
Le spiagge sono belle, tut­to è bel­lo a Bo­ca Chi­ca, ma at­ten­zio­ne ai po­li­ziot­ti… sem­pre pron­ti a co­glier­vi in fla­gran­te, com­por­ta­te­vi be­ne e nul­la vi ac­ca­drà, pa­ro­la dell’An­ti­cristo.
 
 
 
Dopo aver visto la ri­den­te cit­ta­di­na di Bo­ca Chi­ca fac­cia­mo ri­tor­no a Las Ter­renas.
 
 
 
 
Video: ritorno a Las Terrenas
 

7. Viaggio a Santo Domingo

martedì 15 novembre 2011
Durante la mattina deci­dia­mo di par­ti­re in au­to­mo­bi­le per San­to Do­min­go e, do­po un viag­gio du­ra­to cir­ca tre ore, giun­gia­mo nella ca­pi­ta­le do­mi­ni­ca­na. Ad at­ten­der­ci un no­stro ca­ro a­mi­co che ci gui­da per al­cu­ne vie della cit­tà. Vi­si­tia­mo la zo­na co­lo­nia­le e ri­ce­via­mo una se­rie di in­for­ma­zio­ni che ci con­fer­ma­no che que­sta è ve­ra­men­te la re­pub­bli­ca dei mi­ra­coli.
 
Informazioni utili per il viag­gia­tore
Il viaggiatore deve sapere che se no­leg­gia un’au­to­mo­bi­le de­ve a­ve­re con sé una fo­to­co­pia del pas­sa­por­to e al­me­no 1.000 pe­sos (cir­ca 20 euro). Nel ca­so si ven­ga fer­ma­ti dalla po­li­zia lo­ca­le per un con­trol­lo, e­si­bi­re la pa­ten­te e co­pia del pas­sa­por­to (mai l’o­ri­gi­na­le: non si de­ve ri­schia­re che il pro­prio pas­sa­por­to ven­ga ri­ti­ra­to). È mol­to fa­ci­le ve­nir fer­ma­ti dalla po­li­zia lo­ca­le per un con­trol­lo, in quan­to le pa­ghe dei po­li­ziot­ti ― co­me quel­le di tut­ti i do­mi­ni­ca­ni ― so­no mol­to bas­se e o­gni po­li­ziot­to cer­ca in qual­che mo­do di ‘ar­ro­ton­da­re’ piú che può. Per­tan­to, il po­li­ziot­to di tur­no, cer­che­rà di tro­va­re qual­sia­si ca­vil­lo pur di far­vi la mul­ta… mul­ta che non fa­rà mai, poi­ché il suo fi­ne è quel­lo di ri­ce­ve­re un o­bo­lo dal tu­ri­sta. Da­te­gli dai 500 ai 1.000 pe­sos e vi la­sce­rà an­da­re con la sua be­ne­di­zione.
Caso eccezionale (ti­po il mio)
Nell’eventualità che la vo­stra pa­ten­te, in I­ta­lia, sia sta­ta ri­ti­ra­ta (so­lo per­ché a­vet­e be­vu­to qual­che goc­cia di al­cool in piú) sap­pia­te che nella Re­pub­bli­ca Do­mi­ni­ca­na non ci so­no pro­ble­mi. Tra­mi­te un vo­stro a­mi­co no­leg­gia­te un’au­to­mo­bi­le e gui­da­te­la pu­re voi. Nel ca­so ve­nia­te fer­ma­ti per un con­trol­lo, e­si­bi­te la co­pia del pas­sa­por­to e giu­sti­fi­ca­te la man­can­za della pa­ten­te di­cen­do che l’a­ve­te di­men­ti­ca­ta in al­ber­go. Al­lun­ga­te ra­pi­da­men­te i 1.000 pe­sos e ve­dre­te che an­dre­te via fe­li­ci e con­tenti.
Caso estremo
Il viaggiatore deve sapere che se, ma­lau­gu­ra­ta­men­te, si tro­vas­se coin­vol­to in un in­ci­den­te au­to­mo­bi­li­sti­co ― non con­ta se ha ra­gio­ne o tor­to ― de­ve man­te­ne­re il con­trol­lo di se stes­so e pa­ga­re, pa­ga­re, pa­ga­re. Nel ca­so ve­nis­se col­to da rab­bia in­con­trol­la­bi­le op­pu­re non a­ves­se de­na­ro suf­fi­cien­te, ver­rà si­cu­ra­men­te ar­re­sta­to. A que­sto pun­to gli ri­man­go­no due op­zioni.
Caso A ― Il prigioniero de­ve a­ve­re qual­che a­mi­co che prov­ve­da a far­gli per­ve­ni­re del de­na­ro che gli con­sen­ti­rà i se­guen­ti pri­vi­le­gi. Ac­qui­sto di una sem­pli­ce cel­la per 9.000 pe­sos, ac­qui­sto di una super-cella con tut­ti i com­fort per 200.000 pe­sos. I­nol­tre non cor­re­rà il ri­schio di su­bì­re fur­ti dall’e­ster­no (nella Re­pub­bli­ca Do­mi­ni­ca­na i fur­ti so­no all’or­di­ne del gior­no), in po­che pa­ro­le la si­cu­rez­za è ga­ran­ti­ta 24 ore su 24. In­fi­ne, un al­tro pri­vi­le­gio è quel­lo che, du­ran­te la not­te, po­trà tran­quil­la­men­te u­sci­re dalla cel­la, gi­ra­re per la cit­tà e con­dur­re tut­ti i suoi af­fa­ri not­tur­ni. At­ten­zio­ne! Il pri­gio­nie­ro, nella pri­ma mat­ti­na, do­vrà rien­tra­re in car­cere.
Caso B ― Se il prigioniero non ha de­na­ro, si fac­cia il se­gno che vuo­le o si vo­ti a chi vuo­le, ma co­mun­que non gli re­ste­rà al­tro che mo­ri­re, poi­ché da lì non u­sci­rà mai piú… nep­pu­re il ci­bo e l’ac­qua ven­go­no as­si­cu­ra­te al car­ce­ra­to sen­za una for­ma di pa­ga­mento.
 
Santo Domingo: la sede del Su­pre­mo Con­si­glio del Ri­to Scoz­ze­se An­ti­co e Ac­cet­tato
 
 
La sede del figlio di Cri­sto­fo­ro Co­lom­bo
 
 
 

6. Mister Piattola

mercoledì 9 novembre 2011
Da un po’ di tempo ero in cor­ri­spon­den­za con un i­ta­lia­no che vo­le­va in­con­trar­mi a Las Ter­re­nas, per trat­ta­re al­cu­ni af­fa­ri. Ol­tre ad es­se­re l’An­ti­cri­sto, mi di­let­to nella ri­cer­ca del pe­tro­lio, dell’oro e dei dia­man­ti, tan­to che pos­so de­fi­nir­mi come il pri­mo pe­tro­man­te, oro­man­te e dia­mante.
E venne il giorno… e Mi­ster Piat­to­la ven­ne a noi. Non lo sa­pe­vo, ma a­vrei in­con­tra­to un in­di­vi­duo che, a buon di­rit­to, può es­se­re de­fi­ni­to co­me una “piat­tola”.
Verso l’ora di pranzo giun­se­ro al no­stro hotel due per­so­ne. Uno sem­bra­va ri­ver­sa­re in uno sta­to ca­ta­to­ni­co, men­tre l’al­tro ― Mi­ster Piat­to­la ― par­la­va con­ti­nua­men­te, un lo­gor­roi­co, co­sí, non l’a­ve­vo mai vi­sto. I­nol­tre, men­tre par­la­va, gi­ra­va con­ti­nua­men­te la te­sta da de­stra ver­so si­ni­stra e ciò mi ri­cor­da­va un ca­ne da tar­tu­fo, non so­lo: quan­do gli par­la­vo sem­bra­va to­tal­men­te as­sen­te, per­so com­ple­ta­men­te nei suoi pen­sie­ri. Di af­fa­ri, que­sto in­di­vi­duo non ne ca­pi­va pro­prio nul­la, il suo u­ni­co sco­po era quel­lo di an­da­re a man­gia­re quan­to pri­ma… e ciò mi ir­ri­tò lie­ve­men­te. Mi­ster Piat­to­la non lo sa­pe­va, ma era ca­du­to pro­prio ma­le: il gior­no pri­ma a­ve­vo e­li­mi­na­to un’en­ti­tà ne­ga­ti­va, ma non a­ve­vo an­co­ra e­li­mi­na­to la cor­ren­te e­ner­ge­ti­ca che la so­ste­ne­va e la lie­ve ir­ri­ta­zio­ne ca­gio­na­ta­mi de­ter­mi­nò lo sca­ri­ca­men­to di ta­le e­ner­gia sulla sua au­to­mo­bi­le, e piú pre­ci­sa­men­te gli fe­ce sca­ri­ca­re la bat­te­ria. Non so­lo: il suo a­mi­co, che ri­ver­sa­va in sta­to ca­ta­to­ni­co, pre­so da rap­tus di fol­lia gli ur­lò piú o me­no le se­guen­ti pa­ro­le: «È dall’i­ni­zio di que­sta va­can­za che mi rom­pi i co­gli­oni con­ti­nua­men­te! Non ne pos­so piú! Que­sta è la va­can­za piú di mer­da che ab­bia fat­to in vi­ta mia!», e Piat­to­la: «Non al­za­re la vo­ce…». Io, Fran­cis e Ri­chard non ne po­te­va­mo piú dal ri­de­re, ma non lo di­mo­stra­vamo.
Vedemmo Piattola convin­to di po­ter spin­ge­re l’au­to­mo­bi­le per met­ter­la in mo­to, co­sa im­pos­si­bi­le per una mac­chi­na con il cam­bio au­to­ma­ti­co; un grup­po di in­di­ge­ni del po­sto, ve­den­do le sue ma­no­vre, si sbel­li­ca­va dalle ri­sa, e poi Piat­to­la rag­giun­se la sua a­po­teo­si. Con­vin­to di po­ter trat­ta­re l’ac­qui­sto di una bat­te­ria con gli in­di­ge­ni del po­sto, fa­ce­va stra­ne ma­no­vre per di­mo­stra­re che a­ve­va po­chi sol­di, poi si na­scon­de­va, e­stra­eva il por­ta­fo­glio e con­ta­va i suoi sol­di­ni di na­sco­sto, men­tre il suo a­mi­co di­ce­va «Pa­go tut­to io, pa­go tut­to io».
Finalmente, dopo tre ore, ven­ne cam­bia­ta la bat­te­ria dell’au­to­mo­bi­le e as­sie­me a Piat­to­la e al suo a­mi­co ci re­cam­mo in un no­to ri­sto­ran­te di Las Ter­re­nas. Qui ven­ni a sa­pe­re, dall’a­mi­co di Piat­to­la, che al­log­gia­va­no in un re­si­den­ce di Co­stam­bar (Puer­to Pla­ta) do­ve di not­te non c’era nep­pu­re l’e­let­tri­ci­tà. L’a­mi­co di Piat­to­la mi dis­se che cer­ca­va un po’ di vi­ta not­tur­na e che là non c’era pro­prio nul­la. Al­lo­ra gli dis­si: «Vai a So­súa, lì tro­ve­rai il Pas­sion’s club». Gli oc­chi di lui bril­la­ro­no di lu­ce, la vi­ta sem­brò ri­flui­re nelle sue ve­ne, si sen­ti­va or­mai li­be­ro dal ma­le­fi­co in­flus­so di Mi­ster Piat­to­la… an­che l’An­ti­cri­sto ha un cuore.
 
Al ristorante: Frank e Ri­chard men­tre os­ser­va­no Mr. Piat­tola
 
 
 

5. Ritorno a Las Terrenas

domenica 6 novembre 2011
Dopo la discesa agli Inferi de­ci­si, as­sie­me a Ri­chard e a Fran­cis, di ri­tor­na­re a Las Ter­re­nas. Alla sta­zio­ne delle cor­rie­re at­ten­dia­mo la gua­gua, un pull­man lo­ca­le. Lì ve­nia­mo a sa­pe­re che di do­me­ni­ca il pull­man non pre­sta ser­vi­zio. Ci so­no sol­tan­to le gua­güitas, pul­mini che so­li­ta­men­te pos­so­no tra­spor­ta­re, al mas­si­mo, do­di­ci persone… ma la Re­pub­bli­ca Do­mi­ni­ca­na è il pae­se dei mi­ra­co­li, in­fat­ti ci fan­no sa­li­re sul pull­mino in se­di­ci, pres­sa­ti uno so­pra l’al­tro. I­ni­zia co­sí un viag­gio di ri­tor­no che si pre­sen­ta co­me un in­cu­bo. Do­po una cin­quan­ti­na di chi­lo­me­tri ― do­ve l’au­ti­sta con la ma­no de­stra tie­ne il vo­lan­te e con la si­ni­stra un ro­to­lo di ban­co­no­te che con­ti­nua­men­te con­ta ― ve­nia­mo sca­ri­ca­ti e fat­ti sa­li­re su un’al­tra gua­güita. Per­cor­so un cer­to trat­to l’au­ti­sta è co­stret­to a fer­mar­si, vie­ne ri­scon­tra­ta la rot­tura della cin­ghia di tra­smis­sio­ne del mez­zo. Ci tro­via­mo, co­sì, in un ter­ri­to­rio a noi sco­no­sciu­to, ver­deg­gian­te, su una stra­da di­sa­stra­ta; al­cu­ne au­to­mo­bi­li ral­len­ta­no, ci pas­sa­no ac­can­to e si al­lon­ta­na­no. Non ci so­no so­lo vei­co­li di lo­co­mo­zio­ne che tran­si­ta­no sulla stra­da; ve­dia­mo pu­re pas­sa­re dei ca­val­li e una per­so­na che su un mo­to­ri­no tra­spor­ta un ma­ia­le, ma la co­sa piú in­cre­di­bi­le è quan­do ve­do, in lon­ta­nan­za, uno stra­no au­to­mez­zo, bas­so, sem­bra qua­si un’au­to­mo­bi­le di For­mu­la 1… in quel mo­men­to, per un at­ti­mo, pen­so di a­ve­re le al­lu­ci­na­zio­ni. Ri­chia­mo l’at­ten­zio­ne di Ri­chard e Fran­cis per os­ser­va­re lo stra­no mez­zo in ar­ri­vo. Do­po qual­che se­con­do ci pas­sa vi­ci­no un vei­co­lo mai vi­sto, una spe­cie di au­to­mo­bi­le da cor­sa (ti­po For­mu­la 1) fat­ta in ca­sa, in­cre­di­bi­le ma ve­ro: un vei­co­lo ra­so ter­ra sfrec­cia su una stra­da di­sa­strata.
Nel frattempo, scopria­mo che uno dei pas­seg­ge­ri a bor­do della gua­güita è un mec­ca­ni­co con at­trez­zi di la­vo­ro, sia­mo dav­ve­ro nel pae­se dei mi­ra­co­li e ciò ci con­sen­te, do­po mez­z’ora, di ri­par­ti­re. Per­cor­si cir­ca cin­quan­ta chi­lo­me­tri ve­nia­mo sca­ri­ca­ti e fat­ti ri­sa­li­re su un’al­tra gua­güita, che ri­par­te len­tis­si­ma. L’u­ni­co trat­to di stra­da de­cen­te vie­ne per­cor­so a 40 km/h, con un au­ti­sta che, con­ti­nua­men­te, suo­na il clac­son… a chi, non si sa! In­fi­ne ci a­spet­ta l’ul­ti­ma tap­pa, scen­dia­mo dalla gua­güita per sa­li­re su un’al­tra, e in­tra­pren­dia­mo l’ul­ti­mo trat­to di stra­da che ci por­te­rà a Las Ter­renas.
 
 
 

4. La Passione dell’Anticristo

lunedì 31 ottobre 2011
Durante la mattina decidiamo di par­ti­re in au­to­mo­bi­le per So­súa ― ri­den­te cit­ta­di­na della Re­pub­bli­ca Do­mi­ni­ca­na ― e, do­po un viag­gio du­ra­to cir­ca tre ore, giun­gia­mo in pros­si­mi­tà di Ca­ba­re­te, ad una quin­di­ci­na di chi­lo­me­tri dalla no­stra me­ta. Qui mi ac­cor­go che la lan­cet­ta dell’ac­qua se­gna­la il sur­ri­scal­da­men­to del ra­dia­to­re. Ci fer­mia­mo e, gra­zie all’aiu­to di un in­di­ge­no del po­sto, ag­giun­gia­mo dell’ac­qua al ra­dia­to­re e a­spet­tia­mo che si raf­freddi.
Dopo qualche ora ripren­dia­mo il viag­gio ma ci ac­cor­gia­mo che il dan­no è ab­ba­stan­za se­rio. Per­cor­si gli ul­ti­mi chi­lo­me­tri giun­gia­mo a So­súa, fer­mia­mo la mac­chi­na, te­le­fo­nia­mo al no­leg­gia­to­re e gli spie­ghia­mo l’ac­ca­du­to, in­vi­tan­do­lo a ve­nir­si a ri­pren­de­re l’au­to­mo­bile.
A Sosúa inizia quel­lo che po­trei de­fi­ni­re co­me «l’an­ti­cal­va­rio dell’An­ti­cri­sto», la Pas­sio­ne dell’An­ti­cri­sto, che può es­sere ben rap­pre­sen­ta­ta, fi­gu­ra­ta­men­te, nelle im­ma­gi­ni ri­pro­dot­te qui sotto.
 
Festa di Hallowen ― Passion’s club ex­clu­sive
 
L’arresto dell’Anticristo
 
 
 
 
 
Il processo all’Anticristo
 
 
 
 
L’Anticristo incontra il Dia­vo­lo (Li­lith)
… e pronuncia la fatidica frase (non «Pa­dre… per­ché mi hai ab­ban­do­na­to?»): «Ma­dre… pren­di­mi!»
 
 
La discesa agli Inferi dell’An­ti­cristo
 
 
La Lussuria
Il girone infernale dell'An­ti­cristo
 
 
 

3. Brujo e Zombi

sabato 22 ottobre 2011
Dopo esserci sistemati in Ho­tel af­fit­tia­mo un’au­to­mo­bi­le e di se­ra ci re­chia­mo un no­to lo­ca­le del luo­go. Lì ve­nia­mo a co­no­sce­re una ra­gaz­za hai­tia­na che ri­co­no­scen­do il mio a­nel­lo, co­me un og­get­to di po­te­re, mi mo­stra il suo, re­ga­la­to­gli da suo non­no, po­ten­te brujo ros­so di Hai­ti, mor­to an­ni pri­ma. Il gior­no se­guen­te in­con­tro, nuo­va­men­te, la ra­gaz­za (me­dium). Ella mi spie­ga che e­si­sto­no tre li­vel­li di brujo: i bian­chi, i ne­ri e i ros­si. Que­sti ul­ti­mi so­no i più po­ten­ti. Gli chie­do degli zom­bi e lei mi ri­ve­la delle co­no­scen­ze che mai so­no sta­te mes­se per i­scritto.
Vengono tratti zombi dai vi­vi e dai mor­ti, quel­li mor­ti si ri­co­no­sco­no per­ché puz­za­no di ca­da­ve­re. C’è un in­te­res­san­te mer­ca­to di zom­bi do­po il ter­re­mo­to, il co­sto è a ri­bas­so. In pra­ti­ca, se vie­ne de­ci­so che qual­cu­no ven­ga tra­sfor­ma­to in zom­bie, gli vie­ne sof­fia­ta in fac­cia una pol­ve­re ma­gi­ca (que­sta pol­ve­re con­tie­ne il ve­le­no del pe­sce pal­la), quin­di gli vie­ne ta­glia­to un pez­zo di lin­gua, af­fin­ché non pos­sa par­la­re co­me una per­so­na nor­ma­le. Di gior­no lo zom­bie è un in­di­vi­duo che non tol­le­ra la lu­ce so­la­re, i suoi mo­vi­men­ti so­no len­ti, la sua vo­lon­tà an­nul­la­ta; in­ve­ce di not­te lo zom­bie vie­ne at­ti­va­to, tra­mi­te una pol­ve­re ma­gi­ca, per i la­vo­ri ma­nua­li. O­gni fa­mi­glia che si ri­spet­ti ha al­me­no uno zom­bie-la­vo­ra­to­re. Allo zom­bie vie­ne som­mi­ni­stra­ta, più vol­te la set­ti­ma­na, la pol­ve­re ma­gi­ca e vie­ne scel­to un gior­no af­fin­ché en­tri (per 24 ore) in uno sta­to di ca­ta­les­si. Il mi­ste­ro più gran­de con­cer­nen­te gli zom­bi ri­guar­da la lo­ro mor­te… lo zom­bie, es­sen­do già mor­to, non può mo­ri­re e tut­to quel­lo che si sa è che lo zom­bie scom­pa­re nel nul­la, di­ven­tan­do og­get­to di culto.
Durante la notte, in sta­to di so­gno, mi tro­vo in una si­tua­zio­ne in cui un brujo mi ar­ri­va alle spal­le e mi pun­ge il fian­co si­ni­stro con una spe­cie di si­rin­ga, mi spos­to ve­lo­ce­men­te fuo­ri della sua por­ta­ta e, du­ran­te la not­te, re­spin­go al­tri tre in­flus­si e­ner­ge­ti­ci. Alla mat­ti­na, ap­pe­na sve­glio, ca­pi­sco che, tra­mi­te l’a­nel­lo d’oro della me­dium, so­no en­tra­to in con­tat­to con il po­te­re per­so­na­le di suo non­no (brujo) e quin­di con la cor­ren­te rossa.
Dopo qualche ora ci rechia­mo in un no­to caf­fè per fa­re co­la­zio­ne. All’im­prov­vi­so ap­pa­re un vec­chio, a cui non di­amo a­scol­to. Su­bi­to do­po, il vec­chio si met­te die­tro a me e pun­ta il suo sguar­do su Fran­cis, di­cen­do qual­che stra­na pa­ro­la. Poi ci chie­de da fu­ma­re e Ri­chard gli dà una si­ga­ret­ta. Il vec­chio i­nar­ca la schie­na men­tre a­spi­ra il fu­mo della si­ga­ret­ta, ma un bam­bi­no ci vie­ne a chie­de­re qual­che co­sa, in­ter­rom­pen­do l’a­zio­ne del vec­chio. Al­lora, il vec­chio si tra­sfor­ma, la sua vo­ce di­ven­ta po­ten­te, e ri­vol­gen­do­si al bam­bi­no gli di­ce: «Io so­no un brujo ros­so, mi de­vi por­ta­re ri­spet­to». Il bam­bi­no è bloc­ca­to, at­ter­ri­to dalla vo­ce po­ten­te dello stre­go­ne che, po­co do­po, va via. E­vi­den­te­men­te, la cor­ren­te e­ner­ge­ti­ca ros­sa ci ha mes­so in con­tat­to con un brujo rosso.
Qualche giorno dopo, du­ran­te la not­te, en­tria­mo in con­tat­to con la cor­ren­te ne­ra del Vudù che ci ca­gio­na degli stra­ni so­gni. Nel mio ca­so, so­gnai una don­na che e­met­te­va un suo­no stri­du­lo die­tro la mia spal­la de­stra. Poi, il gior­no se­guen­te, en­tria­mo in con­tat­to con la cor­ren­te bian­ca che ci pro­du­ce uno sta­to di stor­di­mento.
 
 
 
 

2. Arrivati a Las Terrenas

sabato 15 ottobre 2011
Giunti a Las Terrenas venia­mo por­ta­ti nel re­si­den­ce I.C., luo­go im­mer­so nel ver­de lus­su­reg­gian­te con pi­sci­na e tut­ti i con­fort. Ci si­ste­mia­mo nel re­si­den­ce e tut­to sem­bra pro­ce­de­re per il me­glio. Giun­ta la se­ra an­dia­mo a dor­mi­re… a mez­za­not­te in pun­to un gal­lo co­min­cia a chi­cchi­ria­re e con­ti­nua co­sí per tut­ta la not­te, fi­no il mat­ti­no. In pra­ti­ca non riu­scia­mo a dor­mi­re e ciò ac­ca­de an­che per le al­tre due not­ti suc­ces­si­ve. Al ter­zo gior­no, ora­mai stres­sa­ti, de­ci­dia­mo di an­da­re via dal re­si­den­ce e ci spo­stia­mo all’ho­tel Ma­dru­ga­da di Las Ter­renas.
 
 
 
 
Playa Cossón (zona Las Terrenas)
 
 
Punta Popy (Las Terrenas versante orientale)
 
 
Playa Bonita (Las Terrenas, versante occidentale)
 
 

1. Partenza per Las Terrenas

mercoledì 15 ottobre 2011
Il giorno dodici ottobre 2011 par­tia­mo dall’ae­ro­por­to di Ve­ne­zia con de­sti­na­zio­ne San­to Do­min­go (Re­pub­bli­ca Do­mi­ni­ca­na). Do­po un viag­gio di di­ver­se ore giun­gia­mo all’ae­ro­por­to di Las A­me­ri­cas (San­to Do­min­go), ad at­ten­der­ci un au­ti­sta i­ta­lia­no. Si­ste­ma­te le va­li­ge nell’au­to­mo­bi­le ci av­via­mo in di­re­zio­ne della ri­den­te cit­ta­di­na di Las Ter­re­nas. Po­co fuo­ri dall’ae­ro­por­to ve­nia­mo fer­ma­ti da una pat­tu­glia della po­li­zia, uno dei tre po­li­ziot­ti chie­de i do­cu­men­ti all’au­ti­sta che li e­si­bi­sce; il po­li­ziot­to ri­le­va una pic­co­la ir­re­go­la­ri­tà, un er­ro­re fat­to dall’a­gen­zia as­si­cu­ra­tri­ce. L’au­ti­sta spie­ga che l’er­ro­re non di­pen­de da lui, ma il po­li­ziot­to pun­ta a far­si pa­ga­re, co­me è d’uso nella Re­pub­bli­ca Do­mi­ni­ca­na. L’au­ti­sta non vuo­le ce­de­re, vuo­le che gli ven­ga fat­ta la con­trav­ven­zio­ne, ma il po­li­ziot­to non vuo­le far­glie­la. Do­po una mez­z’ora di trat­ta­ti­ve ― da­to che l’au­ti­sta non vuo­le pa­ga­re ― il po­li­ziot­to ci con­sen­te di ri­pren­de­re il viag­gio. Al­cu­ni gior­ni do­po ve­nia­mo a sa­pe­re che l’au­ti­sta ― in cir­co­stan­ze mi­ste­rio­se ― è sta­to ar­re­stato.